Cómo los recortes de fondos y la presión política casi descarrilan mi negocio y redefinieron mi liderazgo

Mi pantalla de la laptop brillaba más tiempo del que debería haberlo hecho, con una hoja de cálculo de las finanzas de la empresa abierta frente a mí. Lo sentí en mi cuerpo antes de verlo en los números: la tensión en mi pecho, la forma en que mi respiración se detenía mientras desplazaba la pantalla.

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Era enero del año pasado, y había reservado la mañana para un ritual familiar: una revisión rutinaria de la salud financiera de Rosie, la agencia sin fines de lucro de narración que había construido durante ocho años. Se suponía que eso me tranquilizaría y marcaría el tono para el año que comenzaba.

Pero el enero pasado fue diferente. Las agencias federales ya estaban señalando revisiones exhaustivas de fondos. Las organizaciones de derechos civiles recibían advertencias discretas de sus asesores legales. Los socios filantrópicos detenían las conversaciones a mitad de frase, esperando ver qué temas y qué voces podrían pronto ser considerados pasivos en un panorama político y legal en cambio. El apartamento estaba inusualmente silencioso, mi café a un lado, frío, como si se preparara para lo que vendría después.

Nuestro trabajo no siempre había parecido tan frágil. Desde el principio, floreció porque era urgente y profundamente resonante. Y luego llegaron los números.

El pronóstico mostraba que mi empresa proyectaba ingresar menos de la mitad de lo que había logrado el año anterior. No había una caída gradual, ni una curva de advertencia, solo el conocimiento repentino de que el suelo en el que había estado de pie había desaparecido.

En todo el sector sin fines de lucro, surgió rápidamente un patrón. Las amenazas de recortar fondos a organizaciones que trabajan en derechos civiles, inmigración, justicia reproductiva, vidas LGBTQ+ y equidad racial llegaban casi de la noche a la mañana. Lo que siguió no fue caos, sino algo más deliberado: una reducción de lo que se podía decir públicamente, para castigar a quienes alzaban la voz, y para borrar silenciosamente historias que necesitaban ser contadas.

Sentimos el impacto de inmediato. Los contratos se paralizaron. Las conversaciones se congelaron. Las decisiones se retrasaron indefinidamente. Era un efecto de enfriamiento estructural, sentido primero por las organizaciones que trabajan en los temas que enfrentan las personas cada día.

Pero lo que dolía no era solo el golpe financiero. Era ver cómo algo que había construido con cuidado empezaba a deshilacharse. Esto no era solo un negocio, era mi vida. La posibilidad de que todo desapareciera se asentó en un dolor profundo.

Me había preparado para este giro, incluso mientras esperaba que no llegara. Hice cálculos, ahorré dinero, reduje gastos y corté mi propio salario primero para proteger a mi equipo de seis personas. La planificación no trajo alivio. Introdujo una ansiedad constante, alimentada por el conocimiento de que esto no era solo sobre mí. La subsistencia de otras personas, y la estabilidad de mis hijos, aún después de mi divorcio, estaban atadas a lo que sucediera después.

Por debajo de la tensión financiera había una verdad más silenciosa: llevaba esto solo. No había un socio cuyo ingreso pudiera estabilizarnos cuando el trabajo se ralentizaba, nadie con quien compartir la carga cuando todo se volvía pesado. La responsabilidad era mía. Era aterrador.

Mientras todo a mi alrededor comenzaba a desvanecerse, mi mente se dispersaba. Incluso con preparación, repasaba contingencias, intentando trazar cada posible forma de mantener nuestras vidas intactas. ¿Dónde podía recortar? ¿Qué podía hacer para mantenernos firmes? Las preguntas se multiplicaban, cada una impulsada por el mismo instinto de proteger y sobrevivir.

En esa espiral, mi enfoque se estrechó en el control del daño. Pero, al mantener mi propio miedo junto con lo que veía en un panorama más amplio, surgió otra perspectiva. La presión para permanecer en silencio—retirarse, suavizar el lenguaje, o hacerse más pequeño—no era accidental. Y la respuesta, comprendí, quizás no fuera huir o deformarme para estar a salvo, sino confiar en lo que sabía y mantenerme firme.

Durante ese año, escuchamos más profundamente y nos volvimos más claros sobre lo que era esencial, y más creativos en cómo avanzábamos. Seguimos contando historias a las que muchas instituciones estaban silenciosamente renunciando, incluso cuando los riesgos aumentaban. Un año después, mi negocio es más pequeño, pero saludable. Los ingresos se han recuperado, y una percepción más aguda de lo que se necesita—y de lo que podemos ofrecer—ha llevado nuestro trabajo más allá de lo que habíamos planeado, hacia nuevas alianzas, colaboraciones más profundas y espacios a los que nunca habríamos llegado antes. Se hizo evidente que, cuando las personas se niegan a desaparecer, el buen trabajo no solo sobrevive, sino que crece más allá de lo que imaginamos.

Momentos como este tienen la capacidad de reducir el liderazgo a lo esencial. No se trata de mantener las apariencias o de mantener las cosas a flote, sino de valentía: la disposición a mantenerse visible, a decir la verdad y a sostener nuestros valores cuando el miedo hace todo lo posible por dispersarnos.

Adrianne Wright
Fundadora y CEO, Rosie

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